palabrapiernapoesíaprovocaciónpuertapasadopechopeligropedazoproyectopensamientopezónperfumepiedadpoderprocesopoemapasión

Friday, November 11, 2011

Al borde de la escritura: Kathleen Doherty

“Soy una de aproximadamente 6 mil millones de habitantes que están agarrándose a un planeta rocoso, en una galaxia de tamaño mediano. No sé cuántos de esos habitantes están estudiando español como yo. Me imagino que muchos… Me gusta cocinar, hacer yoga, tocar el piano, escribir, leer, y a veces trabajo como una supervisora de investigaciones clínicas para pagar por los vicios mencionados”.
 Kathleen nació en Nuevo México, su primer idioma es el inglés. Sin embargo, el primer idioma de la escritura de Kathleen, es el español y ambos, escritura y lengua se nutren del poder de observación y conexión espiritual de esta mujer especial con la realidad y el misterio que habita.


"Me apasiona mi esposo, mi familia y mis amigas/amigos que hacen que la jornada valga la pena y que la narración sea interesante".
 

Aquí va la escritura de Kathleen Doherty para describirla mejor.

******************************************************************

Estampas de un Albuquerque madrugador

///////////////////////////


La diva

Ella deja la banca
pisando lentamente
bajo la media luz
de las estrellas menguantes
Su voz se despliega
como las alas
de un pájaro
rompiendo el silencio
en un himno
de gratitud.
Cuando termina
su canto
se abriga
del frío cortante
y se sienta de nuevo
en las sombras rosadas
de la aurora.
Continúa esperando
el autobús Nº 141
mientras yo susurro
en el hueco de mis manos frías
mis propias palabras
insuficientes
de agradecimiento.


El guerrero del amanecer

El gallo señorial
está pavoneándose
en la acera
enfrente de la casa de empeño
y la tienda de segunda
en la calle San Mateo
como un general pasando revista
a sus tropas.

La calle está llena de tráfico
nada lo distrae de su misión
-¿De dónde vienes?-
le pregunto
desde la ventana de mi coche
pero el guerrero del amanecer
no me responde
Está ahí sólo
para despertar al sol
y no para despejar
mis dudas.
                                               Teatro guiñol

                                                Al amanecer
                                                sobre la fría banqueta
                                                se ponen en fila
                                                los vástagos
                                                malcriados
                                                de un titiritero
                                                desesperado.

                                                Fuman y bailan
                                                una danza temblorosa
                                                mientras
                                                esperan
                                                su metadona
                                                como si fuera
                                                la sangre de Cristo.

                                                No les importa
                                                si alguno
                                                                                    se sale de la línea
                                                un funámbulo
                                                de movimientos
                                                vacilantes
                                                que gira y rebota
                                                al ritmo
                                                de una música
                                                inaudible
                                                con la mirada
                                                beatífica
                                                de un santo
                                                antes
                                                de su martirio
                                                pensando tontamente
                                                que el titiritero
                                                ya no tiene
                                                los hilos
                                                que lo
                                                sujetan.

//////////////////////////////////////////////////


Domingo de Ramos

Con el sol a plomo
me encojo ante
su divinidad.

Estoy rodeada
de todo tipo de blancura
blanco azul
blanco gris
blanco caluroso
de hueso
de ópalo
de dientes

En la merced de una sombra
que no pertenece
ni al sol
ni a la luna
oigo el sonido
del silencio
perfecto
como si
mi nombre
hubiera sido pronunciado
por última
vez.
  

Un momento de zen en la casa de los espejos

Hacia dondequiera que mire
las imágenes se fusionan
y se esparcen.

Solamente puedo ver
lo que fue
y no lo que es.

La fisura se extiende
y espero
el estruendo del vidrio y
la pérdida del temple
mientras trato de vislumbrar
los fragmentos del futuro
afilados y brillantes
fuera de todo control
o comprensión,
y me doy cuenta de que
estoy tan preparada
como puedo estarlo.


Guerra doméstica

En la casa de todo bien,
ella anda por el pasillo,
recogiendo los zapatos
y colgando las chaquetas.

Un poco más tarde
con una mirada
de condena
pasa un trapo jabonoso
sobre el montón de platos
de la noche anterior.

A veces
Incluso toma notas
sobre cómo puedo mejorar
mis habilidades domésticas;
notas que me deja
en la mesa de la cocina.

“¿Qué significan esto?”
pregunto
sin obtener respuesta.

Trato de hacer espacio parta ella
en mi escritorio
o en mi cama
sobre todo cuando tengo ganas
de echar una siesta,
que es frecuente
porque me cansa
con su frenesí.
Pero ella prefiere
que nos encontremos
a roces de mirada
en los bordes del espejo,
donde está
siempre
esperándome.

Cuando la miro
tengo miedo
porque no estoy segura
quién es quién,
porque no sé
si ella entenderá
cuando seda yo la primera
en alcanzar
el cuchillo.

Sí, estaba ahí

El arete solitario me mira
desde la cómoda,
como un ojo colérico
me está acusando mientras
me inclino hacia el piso
buscando su pareja.

Tú me observas
y te unes a mi búsqueda
rastreando en los lugares
que ya he buscado.
Trato de no mostrar
mi impaciencia
cuando,
de improviso,
tu mano,
firme y preciosa,
se extiende lentamente
para revelar
no sólo el arete perdido
sino todo ese amor
aletargado entre
los actos cotidianos,
que de pronto,
con un pretexto cualquiera
afirma
que siempre
ha estado ahí.



Elegía
                                 Para Juan, el tío
                                 que nunca conocí
In memoriam

Mientras ando por el laberinto
del lago seco
una brisa agita las chamizas
susurrando historias
que nunca he sabido
pero que no debo olvidar.
Distinto al pequeño Moisés
que estaba flotando en el agua
cuando fue rescatado
a ti te encontraron
hundido
cerca
de una orilla
lejana
tu cabeza descansaba
en un afloramiento
de conchas fosilizadas
tus manos
formaban un hueco
delante de ti
como si quisieras mostrar
un pajarito que
hubieras capturado
o como si quisieras
atrapar en él
la suma
de una vida
que acababa
de empezar.