Al borde de la escritura: Kathleen Doherty

“Soy una de aproximadamente 6 mil millones de habitantes que están agarrándose a un planeta rocoso, en una galaxia de tamaño mediano. No sé cuántos de esos habitantes están estudiando español como yo. Me imagino que muchos… Me gusta cocinar, hacer yoga, tocar el piano, escribir, leer, y a veces trabajo como una supervisora de investigaciones clínicas para pagar por los vicios mencionados”.

 Kathleen nació en Nuevo México, su primer idioma es el inglés. Sin embargo, el primer idioma de la escritura de Kathleen, es el español y ambos, escritura y lengua se nutren del poder de observación y conexión espiritual de esta mujer especial con la realidad y el misterio que habita.

"Me apasiona mi esposo, mi familia y mis amigas/amigos que hacen que la jornada valga la pena y que la narración sea interesante".

 

Aquí va la escritura de Kathleen Doherty para describirla mejor.

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Estampas de un Albuquerque madrugador

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La diva Ella deja la banca pisando lentamente bajo la media luz de las estrellas menguantes Su voz se despliega como las alas de un pájaro rompiendo el silencio en un himno de gratitud. Cuando termina su canto se abriga del frío cortante y se sienta de nuevo en las sombras rosadas de la aurora. Continúa esperando el autobús Nº 141 mientras yo susurro en el hueco de mis manos frías mis propias palabras insuficientes de agradecimiento.	El guerrero del amanecer El gallo señorial está pavoneándose en la acera enfrente de la casa de empeño y la tienda de segunda en la calle San Mateo como un general pasando revista a sus tropas. La calle está llena de tráfico nada lo distrae de su misión -¿De dónde vienes?- le pregunto desde la ventana de mi coche pero el guerrero del amanecer no me responde Está ahí sólo para despertar al sol y no para despejar mis dudas.
Teatro guiñol                                                 Al amanecer                                                 sobre la fría banqueta                                                 se ponen en fila                                                 los vástagos                                                 malcriados                                                 de un titiritero                                                 desesperado.                                                 Fuman y bailan                                                 una danza temblorosa                                                 mientras                                                 esperan                                                 su metadona                                                 como si fuera                                                 la sangre de Cristo.                                                 No les importa                                                 si alguno                                                                                     se sale de la línea                                                 un funámbulo                                                 de movimientos                                                 vacilantes                                                 que gira y rebota                                                 al ritmo                                                 de una música                                                 inaudible                                                 con la mirada                                                 beatífica                                                 de un santo                                                 antes                                                 de su martirio                                                 pensando tontamente                                                 que el titiritero                                                 ya no tiene                                                 los hilos                                                 que lo                                                 sujetan. //////////////////////////////////////////////////
Domingo de Ramos Con el sol a plomo me encojo ante su divinidad. Estoy rodeada de todo tipo de blancura blanco azul blanco gris blanco caluroso de hueso de ópalo de dientes En la merced de una sombra que no pertenece ni al sol ni a la luna oigo el sonido del silencio perfecto como si mi nombre hubiera sido pronunciado por última vez.	Un momento de zen en la casa de los espejos Hacia dondequiera que mire las imágenes se fusionan y se esparcen. Solamente puedo ver lo que fue y no lo que es. La fisura se extiende y espero el estruendo del vidrio y la pérdida del temple mientras trato de vislumbrar los fragmentos del futuro afilados y brillantes fuera de todo control o comprensión, y me doy cuenta de que estoy tan preparada como puedo estarlo.
Guerra doméstica En la casa de todo bien, ella anda por el pasillo, recogiendo los zapatos y colgando las chaquetas. Un poco más tarde con una mirada de condena pasa un trapo jabonoso sobre el montón de platos de la noche anterior. A veces Incluso toma notas sobre cómo puedo mejorar mis habilidades domésticas; notas que me deja en la mesa de la cocina. “¿Qué significan esto?” pregunto sin obtener respuesta. Trato de hacer espacio parta ella en mi escritorio o en mi cama sobre todo cuando tengo ganas de echar una siesta, que es frecuente porque me cansa con su frenesí. Pero ella prefiere que nos encontremos a roces de mirada en los bordes del espejo, donde está siempre esperándome. Cuando la miro tengo miedo porque no estoy segura quién es quién, porque no sé si ella entenderá cuando seda yo la primera en alcanzar el cuchillo.	Sí, estaba ahí El arete solitario me mira desde la cómoda, como un ojo colérico me está acusando mientras me inclino hacia el piso buscando su pareja. Tú me observas y te unes a mi búsqueda rastreando en los lugares que ya he buscado. Trato de no mostrar mi impaciencia cuando, de improviso, tu mano, firme y preciosa, se extiende lentamente para revelar no sólo el arete perdido sino todo ese amor aletargado entre los actos cotidianos, que de pronto, con un pretexto cualquiera afirma que siempre ha estado ahí. Elegía                                  Para Juan, el tío                                  que nunca conocí In memoriam Mientras ando por el laberinto del lago seco una brisa agita las chamizas susurrando historias que nunca he sabido pero que no debo olvidar. Distinto al pequeño Moisés que estaba flotando en el agua cuando fue rescatado a ti te encontraron hundido cerca de una orilla lejana tu cabeza descansaba en un afloramiento de conchas fosilizadas tus manos formaban un hueco delante de ti como si quisieras mostrar un pajarito que hubieras capturado o como si quisieras atrapar en él la suma de una vida que acababa de empezar.